martes, 28 de diciembre de 2010

AUN SI NO LLUEVO


[Foto: Autor Desconocido]


Irremediablemente ga-r-ú-o
y me escurro 
               imperceptible
por las avenidas superpobladas
de esos rostros que desconozco.


Y que sonríen complacidos,
por mis pasos 
de arroyo meditabundo,
desde el otro lado del espejo.
Ese anverso desteñido 
de mis circunloquios
de arlequín misántropo.


Queda la nostalgia,
esa maldita nostalgia,
de quien añora la piel
guareciendo los huesos.


Es que me supe
siempre expuesto
en las atalayas sonámbulas 
de la conciencia,
tan a la deriva 
entre sus designios
de escarcha y oxido bermejo
amantes de las bisagras del tiempo.


Cada mañana
          cada bostezo,
el mundo se torna
aún más ancho
aunque decadente,
por el propio peso 
de sus giros.


         Esos en los que me albergaba.
         Esos en los que ya no creo.


Y se extravían 
los cantaros todos.
Soy un castillo 
de arena y nubes
descostillado 
por el desparpajo del océano,
esa marea eterna 
a la que llaman vida.



La húmeda sonrisa de la tormenta.
La querella infatigable de los relámpagos.
El hastío insoldable de la llovizna.


         Es lo que fui
         es lo soy,
         es en lo que siempre devengo.

         Aun si no lluevo.

lunes, 8 de noviembre de 2010

SOBRE TRAPECISTAS Y NOCTÁMBULOS AZULES

[Foto: Autor Desconocido]


Asisto a la noche
en su lavado de pies
en los mares bajo mis ojos,
aguardando mudo tan carente
de carisma y eneros de sol.


Y me deshojo.
Y tirito entre pliegues de eco.
                 Eternamente tirito.


Desova onírico,
el deseo de bullir veloz
y de que me respiren
las manos de bruma,
mas siempre despierto
antes de tiempo.


Y me arropo
con sus petirrojos.
Y trino junto a ellos,
autista de voz y alas.


          Y nunca me encuentro.
          Y nunca me busco.


Concurro a la eclosión 
de la melancolía
buscando la humedad 
de los tréboles que germinan
sobre los muertos que invoco.


Y declino
en mi oficio de trapecista.
Y reniego de las ruinas
sobre las que pendo.


        Y me miento.
        Y a menudo me lo creo.



lunes, 25 de octubre de 2010

MIS RECUERDOS Y TUS MOSCAS

Luna Morena - E R I Z O

[Foto: Autor Desconocido]


Aquí me encuentro
besando los recuerdos intoxicados
de un amor dañino
que me envenena la sangre
y, que sin embargo, no me deja morir.
Más, no busco otras muertes prematuras
de lunes por la madrugada
si no cuento contigo
para que sirvas de verdugo
decapitándome la espera.


Dime qué pretendes
quitándome tu amor agridulce.
Te ruego te lleves mi alma
y no me dejes
con esta herida de muerte;
que nunca me han gustado
las películas de zombies,
ni mucho menos
las historias cuyo final
no dice: "felices por siempre".


Eras tu quien me buscó
decifrándome el código del amar,
pero, sin enseñarme a matar los recuerdos,
torturantes,
de tus besos al anochecer;
y no es que me queje de ello,
pero, ya sabes como son las moscas...
te molestan sus giros,
te divierte aplastarlas,
y luego
se reencarnan en memorias.


Deja que nuestro ser
se conecte en los acordes del viento,
reirías al darte cuenta
de lo complementarios que somos.
Si es que ya no ríes,
en medio de tu oceánico sarcásmo,
al ser francotirador,
verdugo, y mosca,
en otro film
sin mi en el reparto.



sábado, 9 de octubre de 2010

JANE DOE Y LA SERENATA DEL BISTURÍ

Sola - Flawer D - E R I Z O

[Foto: Autor Desconocido]


Anónima a mis instintos de autoflagelación
la sombra de tu recuerdo me deja sin aliento.
Con abundante aire entre mis manos
confío en que volaré antes de finalizar marzo.


Quizás fueron muchas las lunas con tu ausencia
en mi lecho impaciente esperándote
a que exumes los soles de prematuro eclipsar
y estas largas noches sin estrella polar.


Inexplicablemente deterioras aún más mi inerte vida
exiliando incluso a los estorninos que alguna vez respirase;
Más, convirtiéndome en gotas de sal en cada ocaso
procuro acostumbrarme, inútil, a este delirio sin ti.


Así seguiré, peregrina de cardos y yerros,
de andar absurdo, sin dirección...
y con pupilas que sólo muestran un latido de luz
buscando zurcirme la identidad con aquella navaja.





FLORITURAS PARA VIANNE


[Foto: Autor Desconocido]



Hoy quizás
el sol desista de vestir
su recién adquirida melancolía
y descubra
que el gris nubarrón
nunca combinó con sus ojos.


Entonces,
y sólo entonces,
puede que vuelva a tomar 
la crayola amarilla
para pintarse
aquella sonrisa versada
que le pude leer hace mil años.


Más, si conserva 
su repentino gusto 
por los trajes de garúa y ordalías
siempre podrá desmenuzar
sus mares nostálgicos
en mis hombros.


Confiando en qué, 
de algún modo,
daré con la orilla de su pena
porque soy de esos 
que consideran
que incluso su lluvia brilla.

Y ella, aunque modesta,
lo hace como ninguna.


Yo he vivido el cenit 
de su cielo 
de enamorados heliótropos
y su canto, hilvanado de verano,
al vuelo de las libélulas
siendo atrapado, 
como torpe polilla.
por el encandecer de sus odas;
perdiendo las alas, 
cual tonto Ícaro.
al querer sostenerla.


Sin embargo, 
abril parece haber enamorado ayer
y ella ha aceptado 
el suicidio constante de estorninos
rastreando la expiación
de la letárgica cadencia de sus pies
que aún se sonrojan
al besar desnudos
la resacada primavera.


Pero hoy 
quizás recuerde las constelaciones 
que otrora la coronasen
botando esos pétreos andrajos
de duda y bruma blanquinegra
deponiendo sus taciturnos ocasos
de margaritas cercenadas a deshoras
por aquella tinta poesía
            de solsticios, 
                   girasoles 
                       y azul bohemia.


Porque ella,
aunque modesta,
es como ninguna.



(Para Vianne d'Praux)



2do lugar 
en la XIII edición del concurso 
"creadores de la universidad del sol"
Sección: Poesía
el 12-10-10




domingo, 3 de octubre de 2010

PARA CUERVOS Y VOYEURISTAS


[Foto: Autor Desconocido]




Mis venas alquilé
al suicidio utópico
de melancolía prostituida
para cuervos y voyeuristas,
que en la decadencia de mi verso
consiguen más carroña,
una momentánea corona
de goce equilibrista.


También las renté
al homicidio perfecto
de poesía en cicuta bañada
para dementes y curiosos,
que por despistados o masoquistas
beben de mi incoherencia
subestimando la demencia
de mi corazón roto.



Distinguido como "Recomendado"
en mundopoesia.com el 26-02-09



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