miércoles, 30 de noviembre de 2011

DONDE LOS GRILLOS PROSPERAN


[Foto: Oleg Oprisco]


He perdido
la costumbre del nombre
cazando entre mis túmulos
la sal que sobra,
monstruo de mi tristeza,
para enjaularla en los pliegues
de otra metáfora.

       Aprendí a la fuerza
       que los fantasmas
       no se purgan con arena.


Me alejé de los muertos
y sus mariposas
ansiando el cese del bullicio,
la petrificación del mundo.


Pero me hallaron,
y dejaron sólo mis huesos
de sol herido de noche,
en la cueva de los cuchillos.


         La jaula siempre es pequeña,
         y los cadáveres siempre infinitos.


Es tarde para las regresiones,
para el retorno de esa inocencia
donde los niños sonreían pájaros.


Quiero migrar a ese lugar
lejos de todos,
lejos de mí,
tan al borde de la nada.


     Ir a ese rincón donde incluso
     los grillos prosperan.



domingo, 13 de noviembre de 2011

CUENTAN QUE LLUEVE


[Foto: Autor Desconocido]


Cuentan que llueve
en la frontera de la infancia,
donde el vértigo se gesta
urdiendo la guerra.


Dicen también que allí
no hay contorno sin nauseas,
y que los escombro
predicen el golpe en las entrañas.


Que el grito emerge siempre
propagando la ceniza
arrastrando los gusanos
por los palacios del cuerpo.


Afirman que los océanos lindantes
imparten la tesis
sobre del dolor de los abrazos
en las ciudades de la escarcha.


          Y que en eso horizontes
          proliferan las cicatrices,


Dicen que diario llueve
y que los talones se quiebran
por el abuso de los pasos.


Mas no me hablaron
de como el sol
nace en la espalda
hechizando las alas.


Me ocultaron,
que la naturaleza del alma
               es negarse al límite
               que supone el nombre.



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