CANÍBAL

[Foto: Autor Desconocido]

Hay un recuerdo caníbal
anidando en el murmullo
de las grietas.


Su mueca
perturba mis despojos.


            Me desordena.


En la sien una voz,
tal vez mi voz,
dispara la fatiga.


            Reina la osamenta.


Y los fantasmas transitan
las venas de la llovizna.


Pues es en la sangre
donde se edifica la tormenta,
ese cuento de páramos
que eclosiona entre las costillas.


Se repiten las siluetas,
los soldados del eco.
Avanza un bullicio
por las vértebras.


Entonces una a una las dagas
se roban el aire del nombre,
me queda la amnesia.


Es que existe
un suspiro feroz,
una presencia piraña,
salivando
sobre el cadáver de la risa.


Vaticino así la escarcha,
la muerte de los pájaros,
la proliferación de la ceniza.


Y a este niño de barro,
inconforme con los contornos
que se le moldearon,
detestando cada latido.


Hay un recuerdo caníbal,
gestándose en mis ciudades.


        Y barcas de papel infinitas
         sonriendo en medio del naufragio.

Distinguido como "Recomendado"

en mundopoesia.com el 05-12-2011

POLSTERGEIST

[Foto: Autor Desconocido]

Hoy no sé de sobrevivientes,

pero si del viento

mutilando mi espalda.

Hoy no sé del sol,

mas conozco las sombras

que devoran mi nombre.

Reconozco la melancolía,

y como muere sobre los huesos,

como duele en los huesos.

            Reconozco los estragos del eco.

Contemplo a la luz

perdiendo sus pájaros,

y a las ramas de la sangre

desplegándose en el abismo.

En esta que es la época

en la que te revelas hueco,

tan desbordante de noche.

Época de ratas,

de jaurías desolando

la voz y sus cimientos.

           Hoy no sé de mí,

           ni del abrigo.

Sé de la morada

donde la piel deviene extinta

y aúllan las navajas

con la elocuencia

de un muerto.

INCOMPLETO

[Foto: Autor Desconocido]

Brota de la oscuridad,
cual río desatado,
la conciencia.


Pero me resisto a nadar
en sus aguas
atestadas de pirañas
            y de colores que duelen
            y que desconozco.


Mas la luz,

esa entrometida luz,
fastidia con dardos

la somnolencia,
famélica guarda vidas
en mi noche de cuervos
y estratagemas vanas
en el país de los lagrimales.


Las muecas, entonces,
devienen bélicas
e intento asirme
a los gusanos lumínicos
detrás de los escudos,
ya hendidos,
de mis ojos.


Me rehúso al sufrimiento,
a la pasividad del voyeur
en medio de la orgía.


        Estando, como estoy,
        tan ausente de pigmentos.

Por ello,
me coso la manos
de las pestañas
y la dispongo
cual exoesqueleto
a la defensiva del entorno,
una cota de malla
contra los sabores del mundo,
tan impregnado
de su recuerdo.


Me atrinchero en mi mismo,
en la llovizna del letargo,
en la negrura del sueño sin sueño,

        Me niego a despertar sin ella
        y descubrirme incompleto.

N/N

[Foto: Autor Desconocido]

No queda sino la hojarasca
de todos aquellos nombres
que supe vestir,
               el siseo irritante
               de la mosca en la telaraña.


Y sé que a estas alturas
debería de erigirme
ya seguro de mi voz,
entre los vestigios de las máscaras.
Pero aún devengo hipócrita
ante temeroso de mis monstruos.


Tal vez nunca fui de mi propiedad,
y es por ello que debería

permanecer agazapado,

casi dormido,

en el cubil del erizo
hibernando las dolencias
y las astillas.


Nunca fui de los que creen

en los finales felices
por ello seduje a la soledad,
para hallarme,
           dar conmigo,
mas no reconocí ni los pasos dados
a la intemperie del ego.


Caí en mi propio olvido.
En la ignorancia completa
de quién soy y de lo que creo.


Continuaré en el desfile,

tan estéril de identidad,
aguardando la oportunidad
               para esquilarme, 

               de raíz,
               el anonimato.

EXPIACIÓN

[Foto: Autor Desconocido]

Al menos por un instante
renunciaré a bautizar las cenizas,
a marchar con guijarros
dentro de los zapatos
y a erigir ciudades
donde sólo germinan escombros.


Porque incluso las gaviotas
emprenden un último viaje,
antes de aceptar
la salinidad de la noche,
es que pretendo
darle batalla a la neblina.


Y mientras dure ese instante
no cederé terreno
a la asfixia de la palabra,
ni daré por perdida la carrera
antes de tiempo,
antes del verdadero final
de mis finales.


No busco pues sobrevivir
a los barbitúricos de la nada,
sólo resistir el sudor del canto
en el pecho de las oquedades
lo suficiente
como para descubrir un latido.