lunes, 8 de noviembre de 2010

SOBRE TRAPECISTAS Y NOCTÁMBULOS AZULES

[Foto: Autor Desconocido]


Asisto a la noche
en su lavado de pies
en los mares bajo mis ojos,
aguardando mudo tan carente
de carisma y eneros de sol.


Y me deshojo.
Y tirito entre pliegues de eco.
                 Eternamente tirito.


Desova onírico,
el deseo de bullir veloz
y de que me respiren
las manos de bruma,
mas siempre despierto
antes de tiempo.


Y me arropo
con sus petirrojos.
Y trino junto a ellos,
autista de voz y alas.


          Y nunca me encuentro.
          Y nunca me busco.


Concurro a la eclosión 
de la melancolía
buscando la humedad 
de los tréboles que germinan
sobre los muertos que invoco.


Y declino
en mi oficio de trapecista.
Y reniego de las ruinas
sobre las que pendo.


        Y me miento.
        Y a menudo me lo creo.



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